Siempre nos quedará París

Ecos en la red...

2006-07-20T15:13:00.000+02:00

Hoy en alguna parte del mundo, entre las telas tejidas en la red, he escuchado el echo de una voz...
Un escalofrío llenó mi cuerpo, mi mente ya no era mi mente, y mi ser sumido en la desesperación lanzó un grito de socorro.
Mis ojos llenos de lágrimas al escuchar esa voz, se dirigieron hacia su fuente.
Mis húmedos ojos, no podrían creer lo que veían, sangraban de nuevo, como hacía años que nadie los escuchaba...
Sentí lo que ellos veían, toqué lo que oían...

Ese sabor a metal en mis labios, ahora sé lo que tengo que hacer...
¡Cristo, dame fuerzas!
Mi mano empuñará un arma...

¡Hoy lucharé con Hezbollah!

Eterna espera

2006-03-30T11:00:00.000+02:00

Eterna espera. Vida sin pausa, vida y condena. Aunque el invierno parta, mi primavera aun no llega. Se esconde entre las ramas, se oculta en las veredas.

Y no llega mi primavera. Eterna espera. Cuan duro se hace el frío en la piel de uno mismo, cual lejos ésta el sentir un soplo de aire callído en mi mejilla.

Eterna espera. Espera a un destino ya fijado. A un oscuro mundo. Larga espera. Camino tortuoso hacia la fosa. Hacia el olvido. Eterna espera de algo que no llega, de algo que no debe llegar. Espera de un invierno fatal.

Eterna espera. Yo, te voy a buscar. Mi destino lo marcarán mis pies, mis zapatos hundirán mis huellas. Mis ojos veran el mar. Oiré las olas y al sentir la dulzura de su sal, voluntariamente iré a buscarte dónde quiera que estes.

Mi alma te abrazará, mi mente hablará con dios, y mi cuerpo creará vida de algo inservible. Y seré yo quien haya dado una nueva vuelta a la rueda del ser.

Eterna espera.

Losa a losa

2005-11-26T13:53:00.000+01:00

Tan solo la luna le acompañaba. Silencioso, cabizbajo. Dando pasos largos para llegar a alguna parte. Un pie sobre una losa, el otro debe caer justo encima de la siguiente. Ni un centímetro más a la derecha ni uno a la izquierda. Ni demasiado delante, ni demasiado detrás. Un pequeño juego mental para que los pensamientos sin sentido se fundan con la baldosa a cada pisada ligera y huidiza. Tan solo la luna le acompañaba en esa larga y rápida marcha hacia un lecho donde dormir. Hojas de árboles se movían al son de la brisa del dulce verano. Aliento fresco para esa noche calurosa. Tan solo esa luna, reflejada en un inmenso río. Tan solo rota por las pequeñas olas que la dulce brisa despertaban en la noche. Celosa la brisa de la belleza de la luna. Celosa de que ella fuera la única que lo acompañaba.
Baldosa tras baldosa. Paso tras paso. Tan solo la luna junto al río lo observaba. Tan solo ella sabía cual eran sus sensaciones. Tan solo él sabia que la luna le guardaba su secreto. Paso a paso. Farola a farola, losa a losa. Caminaba.
Su mente ya cansada, buscaba ese blancor que la luna regala con sus rayos. Buscaba esa luz que tranquilizara su alma. Esa luz que apagase su fuego. Esa luz que lo llevara a casa. Su casa. Lugar mágico inexistente. Tan solo su corazón sabia dónde estaba su hogar. Tan solo su sangre era la que le llamaba a regresar. Tan solo la luna sabia porque caminaba hacia algún lugar.
Losa a losa, paso a paso. Igual que hace años. Igual que en su niñez. Jugaba. Tan solo le quedaba eso. Jugar. Pisada a pisada, iba machacando el pasado. Pasado que quedaba atrás. Pasado que tendría que olvidar. Pasado.

Pensamiento de un palestino

2005-11-16T16:29:00.000+01:00

Como en una gran charca, como si cruzara la putrefacta ciénaga que separa este infierno de la tierra.. Así olía mientras intentaba reconocer los cuerpos de mis amigos caídos en el suelo, ya sin vida, llenos de metralla, troceados como aves antes de un guiso...
Todo lo vi desde lejos; mi mala costumbre de no estar nunca donde debiera... Escuchaba a esos pájaros de hierro cruzar la ciudad. Veía los relámpagos y fogonazos. Al fondo el fuego. Y yo no estaba con ellos. Cuántos amigos tenía debajo de esas piedras. Cuántos me quedarán aun por reconocer... Qué habremos hecho para que nos traten como perros. Qué habremos hecho para morir como cerdos. Chillando y desangrándonos... Cuántos amigos míos quedarán por que los vea muertos... Cuántos amigos míos reconocerán mi cadáver cuando ese avión vuelva y bombardee mi casa...
Ya no es por dios, ya no es por los muertos, ni siquiera por mis padres, ahora es por mis hijos y mis nietos... Mis abuelos fueron tratados como lobos, sin haber cazado ovejas. Los pastores de dios, llegaron a estas tierras y con grandes cayados en las manos los alejaron al monte... Dichosos aquellos que con vida llegaron a alcanzarlo. Mis padres nacieron en el exilio, jugando con las mierdas que los pastores cagaban. Mis padres nacieron ya muertos. Ahora quedo yo, y mis hijos. Ellos... Juro que no nacerán muertos.
Los que ya cayeron no volverán. Los que hablamos estamos muertos ya, démosle la vida a los que aun no han nacido...

Alles gut...

2005-11-06T21:35:00.000+01:00

Hoy hay media luna, mi misma luna que metro a metro me acompaña por donde vaya. Una luna que entera o vacia, inchada o desinflada me sonrie en el alma. Este donde este, vaya donde vaya. Oh!, si tu, luna que nunca me abandonas, alumbra este camino largo que me lleva hacia ella. Alumbra suficiente para que el miedo huya al verme. Oh!, tu luna... Tan solo tu y yo solos en esta noche tan oscuara. Paseemos...

Una gota de sudor

2005-10-13T16:47:00.000+02:00

Erase una vez... Si quiero ser tradicional tendría que empezar diciendo, esto. Si fuera un aventurero, diría... Como empiezan todos los cuentos, erase una vez. Sin embargo, si fuera un transgresor de las letras. Diría... Todos esos otros borregos, siempre empiezan sus cuentos con un "Erase una vez..." yo voy a romper con las normas... Pero, aquí me encuentro, sin ni siquiera sabiendo que cuento contar. Tan solo pensando como empezar. No soy un tradicional, tampoco un aventurero, y la trasgresión fue un estado de mi niñez... Así que... Este es el principio del cuento.

Sudor. Mucho sudor... Día tras día. Hasta más allá de tu límite para llegar al final... Una vez en el final... Llegar más allá, y cuando el más allá termina por ser tu ultima exhalación de vida. Tan solo ver lo nuevo que había detrás de esa barrera, te devuelve toda la vida de un golpe. Día a día. Gota a gota... Ves como de tu ceja, resbala despacio. Sabes que va a caer al tapiz. Ves... Pero no puedes quitar la vista de enfrente. Todo amarillo. Esa gota te perturba. No puedes hacer movimientos extraños. Si no. Todo lo que poco ha poco has ido ganando. En un segundo lo perderás.

La gota cae. Esa es la señal. El tiempo. El momento. El ahora. Tarde, mañanas y noches esperando este momento. Y dios quiso que una simple gota de sudor fuera la que te marcara la señal. Tensión. Sientes mucha tensión. La gota años tarda en chocar con esa lona amarilla. Esa que tantas veces te vio caer, que tantas veces te ayudó a levantar. Esa lona. En donde desde pequeño. Desde que tienes uso de razón, todos tus días, todas tus energías, toda tu vida, con ella se mezclaban. Amigos, enemigos. Sueños y fracasos. Y ahora. Estas sobre ella que te cuida, y no permitirá jamás que te haga daño...

Tus brazos se tensan... Él se da cuenta de tu gota. Y contigo la ve caer. Justo el momento que tú querías. Ese momento mágico, en el que no puedes apenas llegar a pensar que pasa, y mucho menos en plantearte que llegará a pasar... Él ha visto esa gota. Como una locomotora, al arrancar, todas las ruedas empiezan rodar. Y tus músculos... Tus pobres y machacados músculos, en tensión desde el principio. Se preparan... Un solo golpe, en el tapiz amarillo. Un solo ruido... Y sonará un grito, un gran grito dentro de tu cabeza. Resonará en todas las miles de neuronas que aun te quedan después de tantos golpes. Como señal de un general a todos su tropa. Sordo grito, que te da la salida.

Y él mira la gota. Y la gota lo mira a él como tu buena cómplice. Justo un instante. Necesario, y tu rodilla cae al suelo. Y tu pierna derecha se adelanta. Tus brazos colocados cada uno en su sitio, lo sujetan para que no se vaya. Y en menos de un segundo... Te levantas. Giras. Con un giro tan prominente que su pierna se queda en tu mano...

Los dos os veis en el suelo. Tu encima. Él debajo. Su pierna plegada dentro de tu pierna. Tus brazos en su espalda evitando que se escape. Muchos años. Y el último punto fue tuyo. Ya eres, campeón del mundo.

Fotografía

2005-08-11T13:23:00.000+02:00

Estaba sentado frente a una mesa vacía de papeles. Difuso en el tiempo y el espacio. Con seres extraños para él, que le obligaban a teclear. Pero su mente, de viaje por las rutas desconocidas de los confines del continente, le impedían trabajar.
Abrió no sé qué carpeta de no sé qué sitio, en no sé qué momento, y comenzó a verla. Fotos a todo color que con la oscuridad sombría del neón de la oficina adquirían una sensación de lejanía, de muerte, de olvido. Ya todo acabó.
Ya casi su estómago no se revolvía al ver sus fotos. Ya casi su piel no se erizaba al recordar su tacto. Ya casi su mente no sufría. Y su corazón no se alteraba. Él la miraba. No sé si por no olvidar su rostro, o para su sorpresa, descubrir que ya lo había olvidado. Tan solo recordaba un gesto de sus labios, una mueca de sus manos, un guiño de sus cabellos y la locura de sus ojos. Ya sólo recordaba lo que la había amado.
Su mente. Ya de regreso de la frontera de la locura. Ya de vuelta de ese viaje del que pocos vuelven. Mal herida por las batallas. Hace un último esfuerzo en buscar un defecto, en preguntarse, cómo pude estar tan ciego... Al mismo tiempo desea correr por el mundo, atravesar todo el continente, llegar hasta el infierno. Sólo para ver el sol en su mejilla. Para ver que aún le brillan los ojos al verlo. Para ver que este tiempo en el infierno tan solo ha sido una pesadilla.

Carta a Rocio Llanos

2005-07-10T13:21:00.000+02:00

Como el relampago. Como esos pequeños meteoritos que atraviesan el cielo en medio de una clara noche. Así eres tú. Fugaz. Tan solo con levantarme de mi silla. Tan solo con salir a ver la nada en dos escasos minutos. Como un rayo de luz, vienes y vas...
Vuelta a mi silla. Veo las huellas que dejastes al caminar. Veo que te marchaste sin siquiera saludar.
Y me inunda la tristeza, me inunda por que no sé como estarás. Si tu corazón sufre o si tu alma vuela ya... Quisiera poderte hablar.
Pero sé. Aunque lagos, montañas, valles, ríos nos separen, sé que nuestra luna siempre será la misma. Y cada vez que la mire, veré tu reflejo en ella. Esa luna que a ti me recuerda. Aunque no lo creas, mi mente siempre esta allí. Mi mente siempre te recuerda.
Tan solo... La esperanza de verte me alienta.

Pozo

2005-05-14T11:55:00.000+02:00

No recuerdo cando caí. No sé cómo me tiraron. Tan solo recuerdo el rostro de quién lo hizo. Y no quiero volver a traerlo a mi mente.
Las paredes están frías, y no sirven de abrigo. La humedad las corroe. Y nacen plantas en donde crían infectos mosquitos. Cruel martirio. Cruel castigo. Penitencia que he de cumplir por haber caído.
Mis pies apenas pueden separarse del suelo. El fango los absorbe hacia el fondo. El cieno me traga. Me llama a unirme con los muertos que me dan sostén para no hundirme de golpe.
Una rama. Vieja rama de un anciano árbol que como yo, cayó en este agujero. Rama que por suerte se atoró al caer. Rama que me ha dejado sobrevivir hasta ahora. Rama que me da este sostén.
Y no quiero recordar la cara de quién me tiró a este pozo. Asesina, devora corazones. Tan solo el hígado quedó intacto.
Ya el frío y la humedad se apoderan de todo mi cuerpo. Hace ya tiempo que mis piernas no responden. Mis manos ya no aprietan. No me hundo por mis axilas sujetas a la rama. Bendita rama.
Y siempre mirando hacia el cieno. No. Sé que arriba aún mi asesina espera a que asome la cabeza. El mismo miedo a volver a caer me hace mirar hacia abajo y hundirme.
Poco a poco ya hasta la rama pierde fuerza. Con mi peso se va soltando. Su crujir me lo muestra. Cada vez mi cuerpo está más enterrado y mis ojos no quieren mirar para otra parte. Ya no es que ni siquiera no luche por salir del hoyo, si no que deseo que todo acabe pronto. Ya queda menos agonía.
Sé que ella espera arriba. Esa que me tiró. Sé que no debo mirar para arriba. Si lo hago, el brillo de mis ojos, aún vivos, le llamarán la atención. Y la piedra más grande de todo el campo será mi remate al caer sobre mi. Quizás la cabeza abierta. Quizás el cuello roto. Quizás asfixia por no tener pulmones. No sé como sería. Si sé que sería ella. Enterrado en este pozo esperando la muerte...
Un escalofrío me recorre todo el cuerpo. Una luz me alumbra el hombro. ¡No!, no te muevas. Hazte el muerto. ¡No!, finge que ya no estás aquí. Qué luz más rara. ¿No brilla demasiado?.
¡No!, no mires. No gires la cabeza. ¿Qué es eso que alumbra?. ¡Dios!, delante de mi y yo esperando la muerte. Esa luz me alumbra una escalera. ¡Sube!, pero estará la asesina esperándome arriba... ¡ No!, no mires... Ya es tarde...
Mis ojos están embelesados, mi alma ha perdido su dueño y forma parte de la luna. Luna que con sus plateados rayos me ha salvado de la muerte. Luna, lunera que me sonríe con su magia. Poco a poco casi flotando, atado por cuerdas de plata, salgo a la superficie. La luna de nuevo me sonríe. La asesina no está. Esa se marchó. Y en el descampado del pozo. Tan solo la luna y yo...

Sonia

2005-04-25T19:56:00.000+02:00

Pelo... Solo recuerdo su cabello. Tan solo recuerdo ese azabache cayendo. Ese río de belleza que termina en sus hombros. Tan solo recuerdo eso.
En dos ojos, ahí era donde estaba, en esos dos ojos que no me dejaban ver otra cosa. Qué me cautivaban y cazaban sin darme tiempo a reaccionar. Esos dos ojos. Tan solo pude observar esos ojos... ¡No!, no te dejes cautivar, lucha. Impide que esos dos luminosas estrellas oscuras te dejen embelesar. Lucha, ¡Sal! ...
Tengo ganas de besar esas mejillas, tengo ganas de acariciarlas y no parar. Esas delicadas... Sus mejillas. No pararía de dulcemente besar sus mejillas de un lado a otro sin parar, y cuando la una no estuviesen sin la protección de mis labios, estaría protegida por la dulzura de una caricia. Cuando la otra fuese acariciada, besaría sin cesar a la primera. Pasaría de una a otra sin doquier repasando cada centímetro, no, cada milímetro de sus mejillas, pasando por su frente...
Jugaría con esos cabellos cortitos que se quedan revoltosos en la frente sin saber a donde ir. Los mecería para que ellos mismos supiesen a donde ir. Como cuando empujas a un dulce niño en un columpio, y no sabe en donde acabará. Que ellos mismos jueguen al viento y terminen desde les venga en gana. Ya que caigan como caigan en tu frente seguirán adornándola. Siempre harán que este tan guapa. Pero si uno de ellos, ¡ay, maldito!, si tan solo uno de ellos osase caer entonces en tus labios, esos que yo no puedo besar, si alguno cayese y yo lo viera... No me puedo enfadar, si cayese en tus labios hablaría con él, le preguntaría cómo son de dulces, si de verdad saben a miel. Y él me contaría y yo me moriría por dentro de no poder probarlos y ... pero no puedo enfadarme con él. Es precioso y eres tú. Te besaría los... No, los labios no.. La fruta prohibida... Tus labios. Prohibidos. Sube. No, has caído de nuevo, deja los labios vuelve a los ojos, vuelve a embrujarte y no tientes a la suerte.
Tu nariz. Nariz. Es como la guinda que borda el pastel es como el laurel que se le pone a los dioses para darles grandeza. Esa nariz es la única que podría ponerse a este pastel para hacer tu rostro el cielo más luminoso del universo. Es todo aquello que soñé... Pero yo, tan solo tengo permitido quedarme con el recuerdo de tus ojos. Todo lo demás esta prohibido. Pero déjame tan solo tus ojos. Bueno quiero que me dejes todo tus rostro, pero...

Cayó

2005-04-19T03:17:00.000+02:00

¡Oh!, oscuridad. ¡Off!. El cuarto, el mueble, la mesa, el suelo. ¡Ploff!.
Quién es el que esta tumbado en el suelo. Quién es el que une mi cuerpo con un cordón de plata. Quién tiene la nariz pegada a la alfombra. Quién cayó al vacío desde la nada.
Mi madre. Mi madre lo levanta. Y quién yace muerto cerca de mi alma. Quién sin saber que hacer ni responde ni llora. Quién audaz lo besa dándole aliento de vida. Quién sin poder creer aún llama. Y esta cara descompuesta y sin vida. Quién yace en paz en el suelo de mi casa. Quién auxilio, con voz tranquila y sin lágrimas ruega a Dios y a la ambulancia.
Quién sobre él se abalanza. Y quién lo besa sin decir nada.

Un mar de ...

2005-04-13T07:56:00.000+02:00

Azul nocturno. La luna se refleja sobre este mar que delante de mis ojos oculta grandes misterios. Mar que en sus remolinos llenos de peligros se esconde la muerte. Mar azul en una noche sin estrellas y una gran luna llena que las oculta con su luz. Noche de luna. Noche absorta por la luz blanca que en segundas nupcias llega desde el sol. Olas estáticas que te invitan a nadar. Secas aguas que forman el mar.
Y desde el horizonte una voz sensual me llama. Me invita a lanzarme desde esta escotilla en la que puedo divisar estas corrientes de aguas estáticas solo movidas por el viento. Una voz me insinúa que salte. Que me deje llevar. Pero sé que si me lanzo la muerte pronto se apoderará de mi. Ahogado, en un remolino de este mar nocturno, apresado por alguna bestia que duerme debajo del manto de seca agua. Y sé que si a esa voz le hago caso, puede que no vuelva a ver el sol...
Luna llena que refleja en estas estáticas olas, los brillos del rubio astro. No me llames hacia el final. ¡Oh!, no me invites a nadar...
Creo que es tarde ya...
Al caer a estas aguas, mi boca llena no me deja respirar, y las bestias rápido y asustadizas me intentan atacar... Esquivando picotazos y mordiscos, hasta el final de la quieta ola mi cuerpo se hunde. Hasta el final del brillo de la luna doy vueltas. Hasta parar... Me ahogo en este mar. Mar de dunas. Mi vida se va... ¡Maldito escorpión!

La nieve

2005-04-10T22:31:00.000+02:00

De nuevo, como en miles de ocasiones, no sabía que hacía allí. Era uno de esos momentos que tanto describo en mis pensamientos. Esa sensación de Sartre. Ese porqué de estar aquí. Lo único que sabía es que estaba. Mi problema no era ni como llegué, ni como salí. Mi problema realmente era el estar allí.
Por qué. Justo en el momento que esa mujer frente a mis dudas de sentarme en aquel banco veloz y sorprendentemente para su edad me robó el deseado descanso de mis piernas. Por qué. En ese mismo instante cuando con mi cámara, fiel antifaz de mis más oscuros pensamientos, apuntaba fascinado y consciente aquellas cumbres nevadas, empezaron a sonar esos ritmos venidos de oriente. Por qué...
Y sobre todo, por qué estaba allí. Con mi cámara. Por qué nadie me miraba. Por qué tan solo esa pequeña montaña. Esa que tantas veces había visto en los anuncios de la televisión. Ese pequeño pico de águila que Dios quiso darle forma. Esa duna del Sahara convertida en montaña nevada. De arenas blancas. Y allí estaba yo...
Quizás buscaba aquello que me faltaba, quizás buscaba ese perdido trozo del corazón. ¿Recuerdas?. Hace ya tiempo que de un mordisco, mientras cabalgabas, entre excitada y loca arrancaste sin piedad. Pediste ser dueña de su propiedad. Y yo lo dí por perdido...
Quizás la herida seguía sangrando. Quizás... Sería una explicación.
Pero sabes mi niña. La sal todo lo cura. Sal que recubre esa sierra nevada. Nevada de sal blanca que traen los vientos del desierto, junto a las canciones de los caravaneros. La sal lo cura todo. Sí, hace una fea cicatriz. Pero... ¿Sabes? ... La sal lo cura todo.

La lluvia

2005-04-08T19:15:00.000+02:00

La lluvia oscurecía todo el ambiente. La alegría de la vida, de las plantas, del cielo. Nubes sombrías caían sobre la espalda del muchacho. Como si su último día estuviera llegando a su fin. Sólo le traían a la realidad los gritos de sus compañeros. Todos andaban como fantasmas guiados a través del redil de un malvado pastor. Todos, hasta una fosa común. Todos hacia el final. Sus inhumanos guías a base de duros golpes los hacían seguir la linea, esa delgada linea que los llevaría a la muerte.
No sabe porqué ha sido. Cómo ha llegado a este punto. La lluvia le sigue marcando el ritmo del paso. Gota a gota la vida se le va. Paso a paso la fosa se va acercando.
Él sabe que un solo intento de salir del redil sería castigado. La culata de un fusil será la ejecutora del castigo por su desobediencia. Alguien se lo dijo...
Las nubes cada vez más oscuras y la lluvia cada vez menos intensa. Todo gris. Todo sin movimiento. Uno a uno caen en el foso, uno a uno van muriendo.
Es el turno del muchacho. Antes de saltar, se para, mira hacia atrás y ve que todos sus compañeros avanzan rápidamente empujando. Él complaciente les cede el paso. Los que detrás venían van desapareciendo dentro del foso. Uno a uno, tras el otro. Y él parado viéndolos caer. Espera su tan ansiado golpe del fusil de los captores. Pero este no llega. Nadie le golpea...
Contra la marea el muchacho empuja. Sus antiguos compañeros de dirección le miran asombrados, y le impiden que pueda avanzar. Sin fuerzas se deja llevar hasta el borde del abismo... Una vez más se para y vuelve a pensar.
Alguien le dice... "Camina, no pienses".
El muchacho cae al barranco.